E aí você me pede para estar presente.
Não, não exija além do que posso. Ir, eu até vou. Mas estar presente, não dá.
Há muito tempo eu não fico presente.
Eu fico passado, vivendo de lembranças. Sentindo falta de tudo que já fui, de todos que passaram, de um tempo melhor.
Ou então eu fico futuro. Pensando no amanhã, no próximo ano, na próxima vida. Querendo ser mais – mais feliz, mais plena, mais presente.
Se nem mesmo na chamada da escola eu era presente. Eu era presunto, era presidente, era aqui, era eu!
Talvez você queira outro tipo de presente. Talvez você queira que eu esteja ali como um brinde, como uma surpresa, como um prêmio. Falharei outra vez.
Sou esse livro aberto, revelado, que não vai te surpreender. Não sou seu prêmio, não sou sua. Um brinde ao presente, que eu não estou e você nunca esteve.
